冷雨斜斜掠过格拉斯哥的红砖屋顶，裹着格子围巾的球迷从街角酒馆涌出，歌声像被风揉皱的旗帜。
古老球场的金属看台在呐喊中震颤，草皮上还留着昨夜雨水的反光，拼抢像礁石碰撞海浪，每一次铲断都带着粗粝的海风气息。
记分牌的电子数字与百年前的木质看台遥遥相望，白发老者把围巾系在孙子颈间，少年模仿着偶像的庆祝动作。
终场哨响时，雨停了，暮色漫过球场，输球的球迷仍在唱着队歌，歌声里没有沮丧，只有一种像青苔般顽固的热爱，在城市的血管里缓缓流淌。
小林窝在客厅沙发里，双眼死死盯着电视屏幕。
屏幕上，足球赛正进行到白热化阶段，他攥着抱枕的指节因用力而发白，嘴里不自觉地念叨着：“传球啊！
快传中！”
茶几上的薯片撒了一地，可乐罐东倒西歪，他却浑然不觉。
当主队前锋在补时阶段一脚劲射破门时，小林猛地从沙发上弹起来，挥着拳头在客厅里狂奔，拖鞋甩飞了一只也顾不上。
“进了！
绝杀！”
他激动地喊得嗓子发哑，胸腔里的热血仿佛要炸开，额头上的青筋突突直跳。
电视里球员们相拥庆祝的画面映在他眼里，泪水突然涌了上来——那是熬到深夜的疲惫，是紧张到窒息后的释放，更是对热爱最直白的宣泄。
他跌坐回沙发，大口喘着气，指尖还在微微颤抖，却忍不住一遍遍回放刚才的进球慢动作，嘴角咧到了耳根。
窗外的夜色里，谁家的灯光也跟着闪烁了几下，像是在回应这份跨越屏幕的狂喜。
这个晚上，注定是属于足球和小林的。
他低头看了看手机上弹出的赛后战报，又小心翼翼地把刚才激动时扯坏的抱枕套摘下来，心里盘算着明天一定要去买件主队的新球衣。
窗外的路灯在玻璃上投下昏黄的光晕，我盯着屏幕上跳动的光标，指尖在键盘上敲出细碎的声响。
已经是凌晨两点，桌上的冷咖啡泛着一层油膜，手机屏幕亮了又暗，最终归于沉寂。
眼睛开始发涩，我揉了揉太阳穴，试图看清文档里密密麻麻的文字。
它们像一群疲惫的蚂蚁，在惨白的页面上缓慢爬行。
远处传来零星的汽车鸣笛，更衬得这间屋子寂静得可怕。
秒针在时钟上固执地跳动，每一声都像敲在紧绷的神经上。
我起身去阳台透气，夜风带着凉意扑面而来，让混沌的大脑清醒了几分。
楼下的便利店还亮着灯，橘黄色的光线在空旷的街道上显得格外温暖。
回到书桌前，我重新聚焦在屏幕上。
那些未完成的工作、未回复的消息、未看完的资料，像潮水般涌来，将我困在这片深夜的孤岛上。
手指再次落在键盘上，敲出的文字却越来越慢，越来越沉重。
不知过了多久，天边泛起一丝微光。
我终于停下敲击键盘的手，长长地舒了一口气。
窗外的世界渐渐苏醒，而我却在晨曦中感到一阵突如其来的疲惫。
桌上的咖啡早已凉透，就像这个被我熬穿的夜晚。
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